Furadouro - o pós-trauma!

Pois é, devem estar ansiosos (acredito que com uns quantos Valium no bucho para conseguir dormir) por saber como correu o nosso fim-de-semana. A pensar nisso, submeti-me a uma terapia intensiva durante estas últimas semanas por forma a estar em condições psicológicas para vos contar o sucedido.

Sim, estava frio. Fomos encher a mula para a pizzaria do costume onde a Marlene comeu a sua folha de alface, assim na loucura, um ou outro bocadinho de frango! O resto foi tudo à javardo mesmo, que precisamos de vitaminas. Depois tivemos a feliz ideia de ir a um bar onde o empregado deveria ter um gravador e falar para lá a fim de concluir o ridículo papel que fez quando tentou implicar com a nossa pronúncia portuense! Juegava que nós euamos augumas meninas... vai uá, vai!! Mas o pior estava para vir. Um senhor já entradote que se sentou na mesa ao lado, solitariamente a beber a sua caipirinha... Sentado no seu Mercedes (ou era BMW? Não me lembro!!!), óculos à Zeca Afonso, decide vir babar para cima das vitaminadas na rua... NOJO... é a única palavra que me ocorre!Mais os gunas daquele carro... !!!! Traumatizadas, fomos dormir que sempre é mais quentinho... e que quentinho, não é Isabel? UFF!!! Quentinho e prensadinho, como um lanche!!! Não mexe, não respira!!

Não fosse aquele bifinho e a sangria (e o empregado, refira-se, por mérito e excelência) do almoço do dia seguinte a salvar o fim-de-semana, hoje éramos um número num qualquer hospital psiquiátrico.